Lo siento pero no.

No te puedo dar trabajo repartiendo flyers, no das el perfil que buscamos.
No tengo fechas para que puedas usar nuestras salas.
Lo siento pero no tengo suficientes.... lo de la cabeza... para entenderte.
Disculpa pero creo que no tienes permiso para entrar.
Perdona pero ya está ocupado.
Lo siento, pero se acabó.

Estoy tan harta de haber pasado de grandes portales abiertos de par en par, con una portera que limpiaba el suelo antes de que yo lo pisara a encontrarme puertas minúsculas y cerradísimas. Necesito que me den lo que bebe Alicia para entrar en el país de las Maravillas y poder entrar por esas puertecitas. Necesito un conejo blanco de la suerte para que me guíe por el laberinto y luego quizás un príncipe, del color que sea. También una calabaza que se convierta en un descapotable rojo y que traiga de serie guantes de cuero y pañuelo de topos. Luego también querré un espejo mágico que me diga que soy la más guapa de mi piso. Añadiré a mi lista también una casa hecha de golosinas y chocolate. Creo que es solamente cuestión de tiempo o puede ser que yo me haya equivocado de cuento.

La semana pasada conduje una furgoneta yo sola desde Madrid hasta Barcelona. Siete horas de estar con uno mismo son muchas horas. Me puse un vestido mono, unas gafas a lo Sofía Loren y un pañuelo en la cabeza. Así le daba un toque agradable a la furgoneta vieja y hecha polvo que tenía que conducir. Así no me sentía tan camionera. El problema fue que no era la única persona a la que no le parecía una camionera. Al pararme en una estación de servicio para comprarme un refresco, decidí aparcar mal. ¿Qué más da, si no hay nadie? A un hombre barrigón y con pocos dientes no le pareció que diera igual. Se apoyó en mi ventana abierta con pose chulesca y me dijo;
"Nena, por ahí aparcan las furgonetas, esto es para coches. Jajaja. ¿No ves que aquí no cabes?" El muy imbécil. Qué ganas de atropellarle.
"Lo veo pero aquí hay sombra".
"Y tú tienes mucho calor.....grrr"
Me compré mi refresco y me fui. Por el camino pensé en una idea para una peli que en su momento me pareció genial; una camionera fea que va matando camioneros salidos como una especie de justiciera del Karma sexual mientras escucha a Louis Armstrong cantando Hello Dolly. Lo pondré en mi lista.

No quiero planes tibios. Los planes tibios que se queden en las bolsitas de té de los que toman té con pastas, en los discos rayados, en la campana del mayordomo o en las bandejas de las galletas sin chocolate.

Los planes tibios me aburren, me hacen pensar que soy una anciana con problemas cardiacos y que no se me puede excitar a riesgo de que me dé un ataque. Que la gente camine a mi alrededor dando pasitos de pluma por si acaso despiertan al dragón que suelta fuego solo hace que se produzca más fuego. Que no tengan miedo, que el fuego también sirve para cocinar, para calentar el ambiente en invierno o para quemar las malas experiencias, y ahora que estamos en San Juan es un buen momento para aprovecharse del dragón.

Sé que tienes un hueco para mí debajo de tu cama, pero me dan miedo los monstruos que hay en tu mesilla de noche. Encienden la lámpara de madrugada y ponen la radio. A veces hasta me cambian de hora el despertador. Creo que podrías caber en el cajón que me sobra en el armario. Tendrías que compartir con los calcetines de invierno, que te harían de colchón. Al llegar el frío te tendría que cambiar el colchón por unas sandalias. ¿Sino cómo camino por el suelo frío de mi casa? Para quedarte con mis calcetines y no helarte tendrías que comprarme unas zapatillas de andar por casa, pero entonces quizás me olvidaría de que te quedaste en el cajón. Mejor nos vamos los dos debajo de tu cama. Estaríamos un poco apretujados, pero vencería el miedo a los monstruos de tu mesilla de noche quitándole las pilas a la radio y desenchufando la lámpara. Ya buscaremos una solución a lo del despertador. Además, nos ahorraríamos la pelusa que pide asilo debajo de las camas con tal de no terminar en una bolsa de basura

Su amor en la red

Se enamoraron en la vida real, pero cuando intentaban materializar su amor no eran capaces. Decidieron que era más fácil si le ponían una capa de protección, pero el amor seguía creando palpitaciones difíciles de aguantar.

Pongamos más distancia, se dijeron.

Y así pasaron de las visitas diarias y del aprovechar cada excusa para verse a verse lo estrictamente necesario. Disimulaban lo que sentían porque era más fácil de llevar. Si encontraban por casualidad la inyección de adrenalina era tal que era mejor hacer como si no se hubiesen visto. Así siguieron, hasta que su relación se limitaba a los “hola, qué tal?” del Messenger, seguido por los “bien y tú? (K)” . Los símbolos corazón, flor y beso se convirtieron en su cena, vino y sexo.

Y finalmente se convirtieron en una Barbie y en un Ken, sin sangre ni corazón. “Forever Love” expresado en incluirse mutuamente en las listas de mails. No se olvidaban de agregarse en el facebook con la aplicación de “Love” con un corazón gigante como símbolo. El amor perfecto, plastificado y en código binario para vivir por siempre.

Indignada

Nací empezados los ochenta. Crecí en un ambiente en el que nunca creí sufrir un machismo evidente. En el colegio siempre fuimos iguales; cuando nos explicaron por qué éramos físicamente diferentes, cuando nos enseñaron qué son los órganos reproductores, y más adelante cuando nos enseñaban la importancia del uso del preservativo, los riesgos del sida, los pros y los contras del uso de la píldora anticonceptiva etc.. Chicos y chicas escuchábamos y opinábamos por igual. Aprendimos desde lejos lo que eran las desigualdades de género. Escuchábamos horrorizados cómo, en otros países, vendían a las niñas para que se casaran con hombres mayores y en seguida tenían hijos. Aplaudíamos el movimiento sufragista y nos parecía ridículo que las mujeres no pudiesen tener derecho a decidir. Escuchábamos historias, casi como si fueran leyendas urbanas, de las primeras mujeres que estudiaban medicina en Valencia y los profesores se negaban a dar clase con ellas presentes. En nuestro horizonte siempre estuvo la universidad y no entendíamos por qué nuestras abuelas y algunas de nuestras madres no habían estudiado más allá de la primaria. No entendíamos por qué algunas no sabían leer. No iba con nosotras. Nosotras estábamos por encima de eso. Más adelante aprendimos lo que fue la revolución sexual y nos reíamos diciendo “¿revolución?”.
Parece ser que a veces para evolucionar hay que dar un paso hacia atrás. Sino, no se entiende la caza de brujas que hay de repente contra nuestro derecho a decidir. Se escudan en una ley que se redactó en la euforia de la democracia, hace ya 22 años, y no ha sido revisada desde entonces. Ha quedado obsoleta y para algunos sigue siendo demasiado permisiva, ¿qué coño somos? ¿Gallinas de granja? Pensé que YO no tendría que defender mi derecho a tener hijos cuando desee, de eso ya se encargaron generaciones anteriores. Quizás, dentro de no mucho, también tengamos que defender nuestro derecho a voto y tendremos que dar gracias si podemos trabajar.

Mareo

Pues va a ser verdad eso de que la vida da vueltas. Da tantas que me estoy mareando. Hay tantos planes que no quedan papeles donde escribirlos. Habría que hacer un plano mental de cuándo hay que planear el plan antes de plan-tearlo. Basta de planes. Queremos hechos. Queremos poder darle a “pausa” y respirar. Respirar y no dejar que pase el momento, pero cuando te pones a pensar en el momento, el momento ya ha pasado y solo te queda esperar a que la vida siga dando vueltas y quizás vuelvas a ese lugar. Pero para cuando llegues quizás ya no te importe. Para entonces quizás solo te importe tejer bufandas o estudiar el vuelo de las aves que pasan por delante de tu ventana. O estudiar la vida de la familia de al lado, ver si a ellos también les está dando vueltas la vida o te pasa como a ti, que estudiando las vueltas de la vida se te queda el botón atascado en pausa y no evolucionas nunca jamás.